Курильские острова. 1/2

 

Курильские Острова. Часть первая из двух.

 

Эта история, отчасти ироничная, возможно слегка надуманная, в любом случае полная нелепых мистических знаков, но всё-таки неизбежно трагичная, закончилась в клубе под говорящим названием "Загробная Жизнь". Омега славилась подобными местами, их зажигательной, грязной атмосферой и взывающей к животным инстинктам сутью. Здесь можно было выпить, потанцевать под дикую музыку, а в следующую же минуту записаться добровольцем в "Синие Светила", не выходя из клуба (и в некоторых случаях не переставая танцевать). Здесь ты рисковал своими деньгами, а иногда и жизнью где угодно - прогуливаясь по улицам или делая ставки в казино. Даже заказывая выпивку в баре. Мало ли, может, бармен жуткий расист и с улыбочкой подмешивает в своё пойло яд, просто потому, что у тебя два глаза? Ах, ладно, забудем. 

Ждать... Ждать здесь не привыкли. Это место жило одним днём, не размениваясь на догадки о будущем. Это было правило - второе главное правило Омеги.  Ждать местные могли разве что Апокалипсиса.

Тем ней менее, я ждал. Я ждал женщину, которой дал обещание встретиться здесь. Это не проститутка, не танцовщица и не бармен. Нас не связывают деловые или личные отношения. Я вообще её даже не видел ни разу.

И вот, я её жду. Отчасти это потому, что я не местный, вы правы. Однако основной мотив - потому что обещал. Не ей, конечно же. Кое-кому другому... Своему другу, наверное. Да, можно назвать это и так.

Некоторые приезжие, подобные мне, останавливались на отдых. Некоторые по работе. Кто-то застрял здесь, в проблемах и долгах, лелея мечты о новой жизни после обретения свободы. 

Я прилетел на Омегу не расслабляться. И не работать. И никаких долгов за спиной у меня тоже не было. Причина визита наверняка кому-то покажется романтичной. В такой же степени, насколько и банальной. То самое обещание, основанное даже не на благодарности (ибо благодарить моего "друга" не за что), а, скорее, на жалости.

Что самое интересное, я даже не знал, как относится к тому, кто попросил у меня помощи. Он мой друг? Знакомый? Враг? А чёрт его знает. Прошло столько лет. В конце концов, он пытал меня довольно долго. А потом дал закурить, как ни в чём ни бывало и пригласил на пикник. Весёлый парень, в общем. Даром что турианец.

В клубе "Загробная Жизнь" было принято с особыми почестями встречать мертвецов. В их честь могли поставить особенную музыку, в их честь разоряли запасы бармена и танцевали приват лучшие искусительницы Верхних районов. Мертвец - это особый статус. Но мало какой ушедший из жизни герой мог похвастаться знакомством лично с Королевой Омеги. 

Мой друг мог. Сейчас он был, возможно, где-то здесь, среди толпы. Я вглядывался в окружающих, силясь найти знакомый прищур, знакомую костяную морду и зажжённый огонёк сигары... Никого даже похожего так и не нашёл. Возможно, сейчас он не хотел встречи со мной. У него, вроде, новая жизнь началась? Да уж... Такую "жизнь" никому, наверное, пожелать нельзя. 

Местная музыка угнетала. Хм, дикие ритмы должны были вызывать непреодолимое желание станцевать, а? Вероятно для большей части посетителей так оно и есть. Жаль, но с музыкой у меня с недавних пор серьезные проблемы. Не могу оценить и проникнуться. Если бы вы провели полгода-год в ТИШИНЕ, вы бы наверняка осознали это в полной мере, как я. Ах, ладно, забудем.

Я прошёлся до балкончика Королевы Омеги, был прожжён взглядом оной до дыр и поспешно ретировался. Брр. Стрёмная азари. Знала ли она меня и мою функцию? Наверняка. Ведь только благодаря ей я здесь без отстаивания очереди и вообще бесплатно "тусуюсь". И мой друг так же. Вроде как, у нас особый статус...

А вы ведь помните, у кого в "Загробной жизни" особый статус, верно?

И вот вам маленькая подсказка - у женщины, приходящей сюда и которую я сейчас жду, точно такой же статус, как и у нас. Всё просто, не так ли?

Но давайте-ка не будем затягивать этот момент, да сплетничать за углом. Скажу лишь, что женщина та пришла спустя некоторое время - и тогда друг (враг/знакомый или кто он там мне) вышел на связь и совершенно меланхоличным голосом дал нужные указания. На этот раз, слава всем несуществующим богам, обошлось без истерик, как недавно. Коротко и лаконично.

Вот только голос его под конец совсем сорвался. Мне даже показалось, что он всхлипнул, прежде чем выключить связь. Несколько секунд я простоял на месте, пялясь пустым взглядом сквозь Материю. 

Безумие. Боже мой, это же чистое безумие. 

Что я делаю вообще? Где я? Почему же тут так шумно? Дезориентация в пространстве длилась не больше секунды, но голову так ощутимо качнуло, что я чуть было не упал. Облокотился на какого-то парня-человека, но тот не отшвырнул меня, поддержал. Спасибо, неизвестный герой. Я подарю тебе Пурпурное Сердце, как только выберусь из клуба. Сигарету? Нет, у меня нет. Я не курю.

Ложь далась очень легко, как и всегда. Я сказал Герою пустое "Спасибо" и человек-подставка, мысленно получивший от меня Пурпурное Сердце за самопожертвование, незаметно удалился со сцены в толпу посетителей клуба. Не хочется тратить на него сигареты, знаете ли. Медали - ради бога, завалю ими. Но не сигареты. Ах, ладно, забудем.

Итак... Почему же мой друг/враг/знакомый (я по-прежнему не определился) не мог подойти к этой самой женщине сам? Боялся, может быть?.. Подозреваю, однако, что нет... Вовсе нет. Даже несмотря на все эти всхлипы и истерики... Он не боялся. 

Особенно он не боялся ждать. Так же, как и не боялся умереть. Он не боялся безумия. И не боялся забвения. Я вспомнил наш недавний - и, думаю, последний полноценный диалог - по спине мгновенно пробежал холодок. Можно ли довести ситуацию до такого?.. Когда бессмысленная жажда мести выгорает вместе с тобой, оставляя лишь пустые мечты, основанные на мифах? Не хочу об этом думать... Конечно, не хочу... Я и сам едва не стал чем-то подобным однажды. Почему же тогда из всей тройки (нет, нет, из всей оравы) мертвецов именно моему другу/врагу/знакомому досталась самая жуткая участь?..

Самая жуткая, значит? О, себя я и не считаю. Уже, наверное, давно. И не считаю почти сотню людей, что были со мной. И тех, кто был до этого. Разве они не получили то же самое? Мистическое наказание за свои грехи?

Я потёр переносицу (в прошлом сломанную уже бесчисленное количество раз), коснулся висков (что в своё время выдержали не один приступ головной боли), протёр ладонью подбородок (ни за что не догадаетесь, как много ему доставалось). Лицо саднило, а холодный пот всё заливал спину. Было, мягко говоря, жутко. Мистика... Какая нахрен мистика в космосе? Что мистического может быть в безлюдной планетке с сетью унылых островов среди сплошного океана? 

Да, кое-что всё-таки было. Что-то... Эти острова, на них ведь... Время... И они... Они носят только твоё имя....

Ах...

Нет... Не спрашивайте. Не хочу... Не сейчас.

Пора закончить всё это.

 

 

...Что ж, вот как.

 Я снова думал обо всём этом, выходя из шумного клуба и закуривая, наконец, зажатую от посторонних взглядов сигарету. Я выполнил просьбу, поговорил с той женщиной, что так интересовала, похоже, всех в Галактике, кроме меня. Да, я знал её имя, я уже видел её в новостях, оказывается. Хотя, какая разница? Она для меня - лишь та, с какой позиции мне про неё рассказали совсем недавно. Не собираюсь копаться в её свершениях и списках тех, кого она убила. Хотя мой друг, похоже, хочет обратного... Точнее, он хочет "поручить" это дело кое-кому ещё. Хе-хе. Но это наша маленькая тайна.

Как бы там ни было, я сказал ей всего несколько фраз, передал бумажечку и на этом... Да, на этом всё. Экскурс в прошлое закончился и я вернулся к своей прежней жизни, в вечном дрейфе в поисках нормальной работы. "Легко отделался", - сказал бы какой-нибудь стенд-ап комик и зал бы обязательно рухнул на пол от смеха.

Подозреваю, что больше я никогда не увижу ни эту женщину, ни моего старого друга (врага/знакомого и кем бы он там для меня ни был). И слава богу, скажу я вам честно. Не хочу возвращаться к ним. Не хочу, что бы они возвращались ко мне... Не хочу вспоминать Острова. И будь что будет, то время обошлось мне слишком дорого. Я иду к ближайшему космопорту, ожидая чего-нибудь ужасного. Ножа в спину от местной шпаны, оклика какого-нибудь голодного ворка, выстрела в спину моего друга/врага/знакомого, который заметает следы, повинуясь неуловимым и бессистемным приказам своего сумасшедшего разума. В конце-концов, я жду, когда же, наконец, эта женщина отойдёт от мимолётного шока, когда она своим твёрдым, уверенным шагом нагонит меня, схватит за плечо и потребует ей всё объяснить. Я ждал и шёл вперёд, склонив голову и так втягивая сигаретный дым, словно дышал им. 

Но на Омеге не привыкли ждать. И этот огромный, живой организм, состоящий, похоже, только из отбросов со всей Галактики,  совершенно не собирался меняться ради одного только меня. Я ждал чего-нибудь ужасного и, вопреки всему, ничего особенного по пути в космопорт так и не произошло. Возможно, мир решил, что я выстрадал свой беззаботный отход на эту минуту. Возможно, что это было лишь затишье перед бурей. 

Внезапно, горло моё сжалось и так сильно засосало под ложечкой, до тошноты сильно. Мне захотелось ВЕРНУТЬСЯ. На секунду. Представьте. Зал хохочет, столы падают, люди в полной юмористической истерике. А стенд-ап комик отвешивает поклоны и самодовольно лыбится. Я остановился на месте, беспомощно оглянулся. В уголках глаз почувствовал слёзы и поспешно стёр их рукавом. Мне захотелось ВЕРНУТЬСЯ. Захотелось кое-что проверить. 

Моё ИМЯ... Оно всё-ещё там? Оно зачёркнуто? Есть ли после него другие?

Боже мой. Нет, что вы, господа и дамы. Как я уже сообщил, это чистейшее безумие. Я, может и спятил, но в Ад точно не вернусь. Не важно, что это - ностальгия, любопытство или...

Или мистическая связь, вы правы. Но я не вернусь. Всё ведь закончилось. Зачем начинать сначала?

Правильно. Эта история закончилась. 

Напоследок, прежде, чем паника ослабила хватку на моём горле, прежде, чем я смог вернуть мысли в порядок и продолжать пытаться Просто-Жить-Дальше, в голове промелькнула ещё одна мысль. Далёкий, далёкий шепот, который мог быть чем угодно - криком птицы, завыванием ветра или криком предсмертного ужаса глубоко в ночи.

История закончилась? Или же только начиналась?..

 

 

Рассказывать сначала? Что за абсурд. Это вышло из моды ещё в прошлом столетии. Нынче в почёте запутанная драматичная история. Всё должно быть крайне смутно, неоднозначно и проясняться постепенно, так что бы...

Ах, ладно, забудьте. На самом деле, у меня просто небольшой сдвиг по фазе. Вполне уважительная причина писать непонятные вещи, не находите? Да, это истинная причина всей неразберихи, что вы увидите. Возможно, вам удастся что-то понять, возможно нет - мне без разницы. Я ведь просто пишу мемуары.

А вы скажете, что нет таких мемуаров, что издеваются над читателями. Ая-яй. Вы ошибаетесь. Ведь вы читаете такие, прямо сейчас. К слову, как вы думаете, кому я посвящаю эти строки? Может, моему другу? Или той женщине? Может, я пишу только ради себя? И снова неверно. Все трое перечисленных уже умерли, так что посвящать нам можно только посмертно. Я не собираюсь так делать. Это, может и знак уважения, но извольте - уважение к нам? Смешно.

Я посвящаю эти мемуары не людям и не событиям. Я посвящаю её одному месту... Одному очень значимому для некоторых месту. 

Это место красиво, даже очень. Сеть островов, что находятся на великолепной необитаемой планете. Крупных четыре, более маленьких десять, совсем крошечных шесть. Они располагаются в форме полумесяца. Окружённые океаном, острова кажутся одинокими и безжизненными. Стоит, однако, зайти поглубже в джунгли самых крупных, как вы встретите местную фауну. Весьма агрессивную, кстати! И зубастую. Более того, она крайне необычна. Кто бы видел - собакоподобное нечто с шестью лапами! Хах, забавные зверушки и были бы ещё забавнее, если бы одна из них не перекусила нашего связиста, Алекса Ромбата, пополам.  

Да, на пейзаже отчётливо виднеются кровавые мазки. Видно, что художник очень старался, но был крайне неуклюж. Может, это был ребёнок. И знаете, там творились странные вещи. Действительно странные.

Ладно, больше конкретики, меньше... Ух, даже слова подобрать не могу. 

Так же, очень надеюсь, что вы домыслите все белые пятна сами. А что, ведь получится круто и необычно. Дерзайте. А если что - я смогу свалить всю вину на вас. Эй, все ведь в плюсе остаются, верно? Ах, ладно, забудем. Пока что. Хе-хе.

В общем, всё началось ещё задолго до того, как я сел писать эти строки и гораздо раньше того клуба на Омеге. И пересказывать там можно долго, очень долго. О моей жизни, о том, как я оказался на борту "Сардариуса" - сначала в качестве груши для битья, а потом и в звании штурмана. Такой впечатляющий карьерный рост! Но это, как я уже сказал, вы вольны домыслить сами. Наделите меня необычными чертами, придумайте характер, добавьте пару изюминок - я не против. Моя личность не столь важна в этой истории, ровно как и личности других участников и жертв Островов. И, что бы окончательно не забивать вам мозг, я тут кое-что сокращу. А тут - вырежу. И ещё, наверное, добавлю себе мужественности в ключевых моментах, как же.

В общем, пока это не зашло слишком далеко, лучше начать. И... Считайте, что я начну не с начала, а с середины, договорились? 

 

 

 

С чего бы начать диалог с самым любезным начальником частной садистской тюрьмы для опасных преступников, которого я видел?

Хм, с фотографий, висящих на стене? Некие родственники, наверное. Сыновья/дочери, жена/муж... Фиг разберёшь - все на одно лицо. Особенность расы такая. Не буду гадать. И спрашивать, на всякий случай, тоже. Вдруг мужа позовёт разбираться?

Или же, о кабинете этого милого семейного парня?

А вот тут и не о чем говорить. Голов неудачливых соперников на стенах не висит, цепей и кандалов тоже нет, зато есть рабочий стол и два довольно удобных кресла друг напротив друга. Стол между нами не забит канцелярским барахлом, но и не пуст. Пара журналов (О нет, это не "Форнакс", а жаль), салфетница, голографический планшет, да ещё какая-то ерунда. Только фотографии с любящей семьёй не хватает для полноты шаблона. Ах да, они же на стене висят. В остальном же интерьере тоже нечего выделять. Типично. Скучно. Но уютно, не то, что в камере, внизу...

Фух, но ладно, это ненужные мелочи. Нужно пытаться рассуждать резво, холодно и в нужном направлении.

"Начальник частной садистской тюрьмы для опасных преступников" - должность звучит грозно, не так ли? Я бы сразу представил себе (при условии, что это был бы человек, конечно) коренастого мужика за сорок, с крепкой челюстью, обязательным шрамом (в любом месте, исходя из степени извращённости Вашей фантазии) и огромной сигарой. С растрёпанными волосами, недельной щетиной и умиляющей улыбкой маньяка-садиста. Эдакий делец, купец, убивец и управленец в одном лице.

Если бы это был не человек - что ж... Фантазия тут давала весьма расплывчатые образы, однако я точно могу сказать, что этот Биг Босс не будет выглядеть... Так.

Вот он, турианец, сидящий напротив. Носит вышеупомянутый почётный статус. Но я, наверное, был бы немало ошарашен, скажи мне кто, что он - Большой Начальник всех этих мрачных типов с дубинками, которые бьют тебя по самым неожиданным местам. 

Не молодой, но оделся очень модно, по виду (Хотя я и не разбираюсь в моде. По меньшей мере последние полгода точно, ха-ха). Лощёный, прилизанный, в кожаном жилете поверх вполне обычной турианской ветровки. Вскинутые надбровные пластины, усталый, почти сонный взгляд. По лицу турианцев сложно определить, какие эмоции они испытывают, но я бы сказал, что морда у Биг Босса была нейтрально-неудовлетворённая. Как будто ему скучно здесь сидеть и изображать из себя  "Главаря" и он на пару минут снял повседневную маску из грозности и суровости, которые наверняка проявлял при подчинённых, судя по тому, как те опасливо шушукались за его спиной, пока вели меня сюда. 

Он не смотрит на меня, пока конвоиры усаживают мой бренный побитый зад в удобное кресло напротив стола начальника. Эй, ребята, меня вызвали "на ковёр"? Я в чём-то провинился? А, ладно, не отвечайте.

Я поёрзал на удобном седалище и закряхтел, привлекая к себе внимание.

"Кто здесь босс?" - почему-то всплыла глупая шутка из старого вечернего телешоу (Чёрт, а когда я последний раз смотрел что-то подобное?) и я совершенно не к месту улыбнулся.

За этой эмоцией и застал меня турианец.

- Я вижу, ты даже рад, солдатик, - усмехнулся он в ответ. - Чувствуешь себя как дома?

Эх, наглеть, так наглеть.

- С детства обожаю хорошую компанию, - и я с грацией мешка с навозом развалился в кресле.

Тут бы и всадили мне нож в горло, если бы собеседником оказался стереотипный "Начальник". Но мне в последние дни удивительно везло. Конечно, неудачный побег, постоянные избиения, куча трупов за спиной и прочие мелочи были недостойны внимания. Мне везло, это правда!

Хотя, вполне возможно, что я ещё не дёргаюсь на полу с перерезанной глоткой только потому, что он боится запачкать ковёр? Этот вариант кажется мне даже более вероятным!

- Даже так, - собеседник чуть наклонился вперёд. - Явно не по Уставу. 

- К чёрту Устав, - передёрнул я. Вероятно, слишком резко. Будь крутым, но не слишком сильно. Он либо поймёт, что тратит со мной время и, вероятнее всего, подключит "Тяжёлую артилерию" в виде банальных пыток, либо... Всё-таки оставит небольшой шанс на диалог. - А вы читали наш Устав, командир?

- Доводилось, - признал турианец, оскалившись. - Изучал военную структуру "вероятного противника", когда служил в армии.

- Что же вас потянуло к "Синим Солнцам"? - в моём вопросе даже прозвучал интерес, надо же.

- То же, что и других. Я хотел достойной платы за свои таланты.

- А ваши таланты...

- Весьма-а разнообразны, - хрипло протянул турианец. Потом деловито цокнул и достал из нагрудного кармана сигареты. Обычные такие сигареты, с фильтром, не очень крепкие... Только турианские. Чёрт. 

Сунул себе в пасть один экземпляр, помотал им из стороны в сторону, словно пытался найти сигаре подходящее место между зубами. Потом протянул и мне одну.

Эй, а я уже говорил, что мне везёт в последнее время?

Ну, грех отказываться! Курить я эту штуку всё-равно не собираюсь, но чего только не сделаешь для поддержания светской беседы. Руки, закованные в тяжёлые магнитные наручники поднимать не хотелось, так что я наклонился вперёд и схватил сигарету зубами. Длинные волосы упали на лоб и я перестал видеть своего инопланетного искусителя и возможную причину будущей несвоевременной кончины.

- Не подровняешь мне чёлку? - Спросил я, жуя сигаретный фильтр (гадкий вкус, к слову). И тут же за это поплатился. Удар кулаком в скулу был такой силы, что я рухнул на пол вместе с удобным креслом и проволялся там в отключке какое-то неопределённое время. То, что мне теперь срочно прийдётся зашивать мордашку в медпункте, было очевидно. Кости, как мне потом сказал мрачный врач санчасти, цитирую: "...Были раздроблены. Тебя дубинками по лицу били, что ли?"

Итак, после этой красноречивой беседы мое многострадальное тело с разбитым черепом пролежало в отделении терапии несколько дней. После восстановления, дабы я не чувствовал себя слишком хорошо, по мне ещё протоптались тяжёлыми бронированными сапогами.

Ещё через пару скучных недель спустя случилось чистейшее де-жавю.

Второй визит к Биг Боссу оказался до боли похож на первый. В прямом смысле - меня опять предварительно избили, насильно искупали и переодели. Видимо, что бы казался более свеженьким.

Стиляга-турианец находился всё так же в своей прежней обители, в скучном офисе. После длительного и позновательного времяпровождения в санчасти и камерах, правда, я уже взглянул на это место другими глазами. Шикарная тут всё-таки обстановка!..

- Итак, - хищно оскалился начальник тюрьмы вместо приветствия. - На чём мы остановились в прошлый раз?

В отличии от своей обители, Биг Босс претерпел значительные изменения. Больше он не был внушающим доверие стилягой - теперь на его жилистом угловатом теле красовалась серая униформа с отличительными знаками "Светил". И чёрт, на краешке рукава застыло тёмно-красное пятно. Сомневаюсь, что это кетчуп, ребята. Кроме того, на лице турианца присутствало не усталое безразличие, а серьёзная решимость и концентрация. Середина рабочего дня, как же.

- О, мы хотели закурить! - предался я воспоминаниям. - Это было прекрасно!

Когда собеседник начал грозно подниматься, а его массивные ладони сжались в пудовые кулаки ("Одним ударом он вышебет дух из кого угодо", - промелькнуло в мыслях), я быстро затораторил:

-Не-не-не-не-не, переговоры! Сдаюсь!

Я даже хотел поднять руки - то ли в шутку, то ли в надежде закрыть лицо, если удар всё-таки последует - но турик уже снова уселся на место.

- Очень хор-рошо! - прорычал он, сложив руки на стол. - Это значительный прогресс. Теперь ты будешь вести себя вежливо, не так ли?

- О да, сэр. Постараюсь.

- Замечательно. Видишь ли, ты немного вышел за рамки в прошлый раз. 

- Я не специально, сэр. Язык по жизни развязан, сэр.

- Здесь это быстро исправляют. Ты толком не видел это место, мой юный друг. Думаешь, достаточно сидеть в одиночке и быть избитым парой громил-охранников? О, поверь, это мелочи. Сюда в основном попадают преступники, самые отъявленные головорезы со всей Галактики. Иногда - маньяки. Изредка - полные психи. У всех одинаковые условия: камера, паёк, время "выгула". Даже избивать всех стараются более-менее одинаково, "в рамках приличия", как мы это называем. Заметь, у тебя же ещё даже нос не сломан, да?

- Кхм... Так точно, сэр... - вся моя весёлая бравада куда-то мгновенно улетучилась. 

- И, как ты знаешь, твоё присутствие в этом месте обусловлено только упрямством... И глупостью.

Я промолчал. Возможно, впервые за последнее время. 

- Конечно, мы держим тебя здесь не для увеселения, - продолжил Биг Босс. - Ты заимел должок перед "Светилами". Долг в две дюжины жизней наших солдат.

- Эхе-хей, я их лично не убивал. Сказать правду, да? Они сами друг друга поубивали. Я просто старался выжить среди этого бедлама.

- Не надо... Врать, - мягко прервал меня Биг Босс. - Мы знаем про Острова.

Я вздрогнул - и тем самым выдал себя с головой. Чёрт. До последнего момента я всё-же надеялся, что обойдётся без Островов. Опять...

- Твоя версия несколько не вяжется с тем, что мы наблюдали, - продолжил тем временем турианец. - Со стороны всё выглядит вполне прадоподобно, разве что события развиваются чрезвычайно стремительно. Но это хотя бы можно объяснить. А вот твои рассуждения не имеют с нашими выводами ничего общего... Впрочем, как я лично понимаю, речь идёт о какой-то мистической составляющей?

Голос у него был довольно доброжелательным, можно сказать, будничным. Мы словно бы обсуждали прогноз погоды на следующую неделю. Господи, да он понятия не имеет, о чём говорит! А я, я-то тоже хорош! Стоило только дождаться спасения - как стал молоть языком! Идиот! Вот теперь же и расплачиваюсь за собственную глупость. Но этот парень... Он что, тоже хочет приобщиться к моей маленькой братской могилке? Ох, я, конечно, не святой, но понимаю, что на моём "по жизни развязанном" языке сейчас, вполне вероятно, висят жизни. Он хочет знать правду? Ему любопытно? Среди погибших был его муж? Наплевать. Я ничего ему не скажу.

- Нихрена вы не понимаете! - прошипел я, поняв, что смысла увиливать уже нет. - Неужели вы действительно думаете, что оно того стоит? Я видел, что там произошло. Боже мой, я в этом УЧАСТВОВАЛ! И я единственный вернулся живым. Вы скажете, это недостаточная причина для того, что бы не желать повторения подобного? Ни для себя, ни для кого-то ещё! Я просто не хочу брать ещё больший грех на душу!.. 

Мы могли бы обсудить этот вопрос. Однако всё пошло совершенно по-другому, всё пошло наперекосяк. Мы обсудили этот и другие вопросы уже позже, гораздо позже, стоя на берегу океана и содрогаясь - он от холодного ветра, а я от воспоминаний. 

Сейчас же... Согласился ли он с моими выводами? Определённо нет. Я убедился в этом в ближайшие месяцы, пока он ломал меня.

Да-да, МЕСЯЦЫ.

Снова.

 

 

"Кто здесь босс?". О, нет. Только не я. У меня за пазухой могли быть миллионы кредитов, связи и прочее... Даже если учесть, что у меня ничего такого не было, я ничего не мог сделать против этого... Места. Это место. Оно ДЕЙСТВИТЕЛЬНО сводило меня с ума. Как, в своё (в далёкое, немыслемо далёкое) время и сами Острова.

Никаких пыток, естесственно. Только избиения "в рамках приличия". Но, конечно, отличия были. Много отличий, очень много. Но первое, что я заметил - время здесь идёт своим чередом и не пытается надрать зад законам мироздания и моей психике. Время на своём месте. Это уже хороший знак, между прочим. 

Итак, месяц они держали меня в одиночке, пайка было мало, воды ещё меньше, а из собеседников у меня были только усердно избивающие меня каждые три дня охранники. Правда, они были довольно молчаливы.

В конце-концов, на второй месяц я заметил, что мне увеличили промежуток между избиениями и подачами еды. Не намного. На пару дней и на пару часов соответствено.

Думаете, этого было недостаточно?

На четвёртый месяц пауза между приходами хоть каких-то живых существ в мою камеру была, казалось, максимальной. Появление в дверном проёме людей (или нелюдей, чего уж там ксенофобить) воспринималось как спасительный прилив для иссыхающей на берегу рыбы.

Насколько же верной была анология! Они могли закрыть меня в криокамере, если бы я был буйным заключённым, они могли бы пытать меня электричеством, забивать мне в пальцы гвозди, в конце-концов вколоть какую-нибудь сыворотку правды. Был ли смысл строить догадки в стиле "Почему это так, а это эдак", когда тебя пытают тем, через что ты уже прошёл? Сейчас, если бы они вручили мне дробовик, выпустили где-нибудь на Омеге и сказали "Окей, а теперь пойди и перестреляй тут всех" я бы беспрекословно выполнил все приказы. Просто потому что не хочу вновь сидеть вот так. Голод, побои, всё это казалось сторонними факторами... Главное - камера и одиночество. Я ничего не мог сделать.

Подозреваю, меня бы и самого просто пристрелили со временем, собственно, как оно и должно было случиться на Островах (но это было слишком давно, не берите в голову). Если бы я не выложил им всё - устали бы они ждать? Стали бы применять пытки? Или что-то ещё? Не знаю. Но терпения Биг Боссу не занимать.

Была и ещё одна мысль. Должен ли я был покончить жизнь самоубийством? Иногда это касалось моего нынешнего положения, моей камеры. Теоретически, я мог разбить голову об стену, да. Теоритически. Силы мои слабы, разбежаться просто негде. Чёрт. Тогда мне прийдётся долбиться в стенку несколько часов и, вполне вероятно, безрезультатно - вылечат, поставят на ноги и снова запустят в ту же камеру...

Иногда же такие мысли касались прошлого, Островов. Вот тогда моя фантазия играла на полную катушку! Что только нельзя было сделать с собой на Островах! Бросится со скалы, быть разорванным местными хищниками, отравится продуктами местной флоры, да и банальный самострел никто не отменял! Какое раздолье. Правда, всё это так и осталось в прошлом. Пустые мечты.

Ведь я жил, вопреки всему. Что там, что тут. В конце-концов, когда счётчик проведённых в камерном аду дней сбился, я устал мучить себя иронией происходящего и воззвал моих ангелов-хранителей, они же охранники. И да, мы пошли в кабинет Биг Босса, где... Считайте, что там мы с ним в первый раз познакомились.

Я уже устал, честно. Если эта славная компания наёмников так хочет проверить на своей шкуре старую мистическую байку, я им даже помогу. Лишь бы прекратился этот абсурд. Итак, ровно четыре с половиной месяца спустя я выложил Биг Боссу всё, как на ладони. Абсолютно всё. С хронологией не по дням, а по часам.

Я ведь не уточнял, что сам по профилю штурман (Бывший, так как штурман, убивший капитана, лишается должности. Или нет? Поправьте меня, если я ошибаюсь, знатоки Устава), да? Память у меня очень хорошая, по такому случаю.  

Будь проклята эта моя память, варрен её раздери.

Надо признать, этот парень, начальник тюрьмы, умеет ждать. Четыре месяца! Я бы уже давно решился выбить нужную информацию.

Может, он был садистом, может, хотел полного и добровольного (Как смешно; кажется я знаю, кто получит "Оскар" за лучшую комедийную роль в этом году и это точно не десятый клон Ди Каприо) сотрудничества. Вроде как получилось, верно? Грех смеяться. На мой резонный вопрос: "За это время вы бы и сами всё успели найти, разве нет?" он предсказуемо огрызается: "Не твоё дело, солдатик". И ведь действительно. Наверняка рано или поздно я ещё узнаю истинные причины такой неспешности, ну а сейчас как-то не до этого. 

Так или иначе, он узнал всё. Правда моя версия событий была несколько... Необычной. И очень весомо отличалась от его версии. Сложно сказать, удивился он или нет. Особенность расы такая, что по морде ничего не понятно.

Сказав после моего монолога суховатое "Очень интересно", он закурил - и, по-житейски вздохнув, протянул мне сигарету. Человеческую. Даже помог зажечь, ибо у меня руки неистово дрожали. Эх, господа, чего уж там мелочиться - я год уже не курил! Год! Полгода в диком мистическом раю, на Островах. Полгода тут, в камерном Аду, посреди вакуума. 

Жестянка. Это я про тюрьму, в которой нахожусь. Милейшее у неё название, скажу я вам. Нет, действительно очень-очень мило! Я узнал название только что. Каков жизненный путь - по всем трём потусторонним мирам! Напишу в мемуарах. Только это будет крайне нудная их часть, так что прийдётся сокращать...

Из тёмных и бессвязных раздумий меня на свет божий вытянул начальник-турианец, не понятно к чему сказавший не то, что бы неуместное, но непонятно, к какой мысли ведущее слово.

Я посмотрел на него несколько пренебрежительно, отвечая:

- И сейчас курю, кстати. Если незаметно.

Он ухмыльнулся, но пропустил это мимо ушей (ну ладно, ладно, мимо гребней; ушей у туриков вроде нет). Потом повторил свою фразу, добавив к ней ещё одно слово не к месту... Я уж было начал думать, что это какая-то изысканная угроза, вроде "Выкурю тебя", но вдруг меня осенило. Ах! Вот я дуболом. Он, наверное, представился. Я сказал ему своё имя в ответ, приподняв полы воображаемой шляпы. Собственно, всё, что было до этого, пусть идёт лесом.

Именно сейчас, именно в эту минуту мы и познакомились в первый раз. После моего монолога и его сигареты, предлагаемой с видом трубки мира. Меланхолично? Поддерживаю. 

Но иначе и быть не могло.